„Zis-a Domnul către ucenicii Săi: Aveți credință în Dumnezeu. Adevărat zic vouă că oricine va zice acestui munte: Ridică-te și te aruncă în mare, și nu se va îndoi în inima lui, ci va crede că ceea ce spune se va face, va fi lui orice va zice. De aceea vă zic vouă: Toate câte cereți rugându-vă, să credeți că le-ați primit și le veți avea. Iar când stați să vă rugați, iertați orice aveți împotriva cuiva, ca și Tatăl vostru Cel din ceruri să vă ierte greșelile voastre. Că de nu iertați voi, nici Tatăl vostru Cel din ceruri nu vă va ierta greșelile voastre. Cereți și vi se va da; căutați și veți afla; bateți și vi se va deschide. Că oricine cere ia, cel care caută află, iar celui care bate i se va deschide.”
Poezii creştine
Molima
Radu Gyr Dintr-un păduche, dintr-un grăunte, ne-a crescut pânâ la piept, pânâ la frunte, şi-acum spumegă, muge şi tună, ca o vâltoare nebună... Prinşi în şuvoiul molimei sure, supţi ca de-un lacom nămol, luptăm cu-ndârjire să nu ne fure vâlvoiul fluviu de vitriol. Ieri noapte, as-noapte torentu-a cărat dintre noi trupuri coapte, răscoapte, răsfierte în smoală, în venin şi în boală. Torentul încă mai cară pe unii până diseară: pe mine, pe tine, pe el... Măcel fără sânge şi fără oţel. Spaima ne-a umflat coastele, ne-a dilatat piepturile, ne-a lungit braţele, ne-a ascuţit unghiile, a pus în noi aprigă vlagă, şi noi, slăbănogii, uscaţii, ne-agăţăm cu-o gheară e spaţii, cu alta, de-o umbră beteagă… Mâinile noastre se prind de gratii, de uşi, de pereţi, de răgăliile putredei vieţi, de-un fir de păianjen stingher, de-o stea ce tremură-n cer… Ne-am vrea prin găuri, afund, ca sobolii să nu ne ajungă puhoaiele bolii. Ne-am vrea ca ploşniţele pitite-n zid, să nu ne smulgă înecul torid. Privim încleştaţi în pândă grozavă cum gâlgâie năprasnica lavă, plină de hoituri albastre, prin faţa celulelor noastre. Crunt paznic cu paşii-n pâslari, străbătând coridoarele moartea-şi târăşte picioarele pe săli, pe subt spaimele mari. Din străchini, din vânăta zeamă, morţii se strâmbă şi cheamă. O lingură sorbim, de cenuşă, şi molima râcâie-afară, la uşă. Muşcăm din coaja uscată, şi hoituri ne-apucă de beregată. O duşcă sălcie de apă, şi leşuri au răsfiert în ulcior, ca-ntr-o groapă… Tutunul miroase a cadavre cleioase. Palmele noastre duhnesc a stârv omenesc. Din perne, din pături, din paie, urcă un duhnet ca o vâlvătaie şi temniţa pute, prin ziduri bătrâne, a morţii de ieri şi-a morţii de mâine... Şi, când zgâlţâiţi de vedenii, cădem în somn ca-ntr-o mlaştină grea de blestem, din duşumele începe să crească, întâi cât o boabă de linte, apoi cât o fiară drăcească monstru de fontă fierbinte, roşu, sălbatic, aprins, suind pe perete-nainte crâncen, teribil duşman, trecând prin tavan, ne-ncăpând nicăieri - nici în văzduh, nici în iad, nici în cer - fără leac, fără timp, fără loc, uriaşul Păduche de foc...





